mírame mamá

Mi madre me descubrió muy avanzada su vida, y claro en ese momento ya no era una niña.
Hubo un tiempo anterior en que me admiraba, pero no sentía que me quería. Ella vivía sola desde la muerte de mi padre y yo adopte su papel. He decir que yo no tuve madre, sino una especie de familiar que hacía como que era.
Yo sí fui una buena madre, todos su deseos en la medida de mis posibilidades se los permitía. Cuando empezó con problemas en su cabeza, ahí de repente, nos convertimos casi en amantes. Iba a verla continuamente, la coloqué por encima de todo, vivía a 500 km y nos pasábamos las tardes haciendo manitas. Al no conocer semejante situación, yo no sólo no me aburría sino que me encantaba. A ella le gustaba tanto que no creí jamás, llegar a verlo.
Iba a verla, y ella que estaba en una silla de ruedas al verme decía "cómo has crecido" y sabido es, que a los que queremos, los vemos más altos.
Se convirtió en una persona divertidísima, totalmente deshinibida. Decía " que guapo, tu padre, pero que aburrido!" y estaba obsesionada con comprarse una silla eléctrica. Hoy es el día, pero la recuerdo todos los días. La quise, creo que en la medida inversa a lo que me quería ella. Pero es que el amor en ocasiones es inversamente proporcional e incluso exponencial.
Tengo que decir, que los últimos años mientras nos queríamos, además de tristes; fueron fantásticos. Tengo un gran recuerdo.
Dicen que cuando adoptas el papel de madre con la tuya has entrado en la madurez. Yo la verdad, es que desde que se murió he vuelto a la infancia. Además, un adulto creativo es un niño que ha sobrevivido, y yo ahora hago mis pinitos.
Explican que desde niños hacemos cosas para atraer la atención de nuestras madres y decimos "mírame mamá", los artistas todos, siguen con ese "mira lo que hago" y los que no crean "mira lo que tengo", incluso los hay con "mira lo que soy" Todos queriendo atraer las miradas. Somos en la medida que nos miran.
Ahora, decir que no estáis de acuerdo...
En la mayoría de los casos, mis posts adquieren continuidad, y ahora acabo de encontrar una foto de Martin Creed, un artista británico que hace cosas para que le miren y fíjense bien:

verdades breves y contundentes

"A todos nosotros nos espera una infancia extensa"
"Nuestro estilo es nuestra autobiografía"
"Observar es una antología"
"Leer como si en el instante siguiente nos fueran a apagar la luz"
(Ramón Andrés)

dos estilos y los dos, un arte

Un gran cellista Yo-Yo Ma, un bailarín de L.A. y un director que lo vió: Spike Jonze.
Resultado: un lujo.

simetrias o no tanto.

Symmetry from Everynone on Vimeo.
Lo interesante de la creatividad es que puede ser cualquier cosa, menos convencional.

leer para vivir, 23 abril día del libro

Una cita sacada de la novela: El mar, de la escritora inglesa Iris Murdoch. Puede relacionarse con la escritura sobre todo, en blogs, aquella que nace de las impresiones primeras, en mi caso.

...He pensado en escribir un diario, no de sucesos, porque no los habrá, sino como un registro de ocurrencias mezcladas y observaciones cotidianas: "mi filosofía", mis pensées contra un fondo de simples descripciones del tiempo y de otros fenómenos naturales. Ahora vuelve a parecerme una buena idea. El mar. Podría llenar un volumen simplemente con mis imágenes verbales de èl. Desde luego me gustaría escribir una descripción digna de los alrededores, con su flora y su fauna. Podría ser algo interesante, si perverso, aunque no sea yo White of Selborne. En este momento, desde la ventana que da al mar puedo ver tres clases diferentes de gaviotas, golondrinas, un cormorán, innumerables mariposas a la deriva sobre las flores que crecen milagrosamente sobre mis rocas amarillas...

Sin embargo, no debo hacer el menor intento de "escribir bien", lo que significaría arruinar mi empeño. Además, lo único que conseguiría es quedar como un tonto.

Y otro pensamiento, en el que Baudelaire describe mi sentimiento de lo que para mi es un libro: 

“Para el perfecto ocioso, para el observador apasionado se convierte en una inmensa fuente de disfrute establecer su morada en la multitud, en el flujo y reflujo,el bullicio, lo efímero y lo infinito. El estar lejos de casa y sin embargo, sentirse como en casa en cualquier lugar, ver el mundo, estar en el centro mismo del mundo y ser invisible al mundo, éstos son algunos de los placeres menores de aquellos espíritus independientes, intensos e imparciales, que no se prestan fácilmente a las definiciones lingüísticas. El observador es un príncipe disfrutando de su cualidad de incógnito donde quiera que vaya. ”
-Charles Baudelaire

Multitudes a solas con un libro...(partisana)

ocurrencias más que ideas

No es lo mismo una casa que un hogar. Y los anglosajones distinguen perfectamente entre home y house.
En mi vida y en mi cabeza, siempre he soñado con hacerme una casa, pero mi carácter siempre me llevado a tener un hogar. Desordenado, caótico. Un lugar en el que me refugio y me encuentro.
Desde la cocina, al igual que una cocinera creativa lo mismo investigo en las croquetas de verduras, que pinto una cosa ya vista anteriormente a la que quito toda impronta artística.
Directamente copio; en lugar de mejorar lo empeoro. Me alivia tensión y socializo hasta grados extremos porque no pertenece a nadie, ni a su autor, ni a mí misma.
Lo que denominaría un fake neurótico. Hoy por ejemplo he terminado un homenaje a un autor que me gusta mucho. Menos mal que lleva muchos años muerto, y ya no es capaz ni de revolverse en su tumba.
Lo he titulado "Madrid boogie-woogie". Una casa no es un hogar y una obra de arte es auténtica o no es.
(foto partisana)

el vicio de mirar

Confieso que no tengo nada de voyeur, y sin embargo tengo el vicio de mirar. Gracias a mi afición al arte, al cine, a la literatura, miro el mundo desde distintos ángulos.
En ocasiones veo demasiado, lo que me lleva a un mareo de ideas que proceden de las imágenes y que piden tanto como me dan. Mi vida así, siempre es una especie de ecosistema a cielo abierto.
Con el arte me pasa igual, lo veo de una manera apresurada y siento inmediatamente una especie de leyenda abierta que está esperando leerse.
Son espejismo fugaces que penetran en mi retina casi cegándome. Dicen que la luz es más antigua que el amor. Y sabemos que lo sublime únicamente se refiere a las grandes catástrofes naturales: los tsunamis, las explosiones y el amor.
Soy incapaz de quitar la vista de aquello que me perturba.
(fotografía de Román Lisenko)

deconstruir

Derribar, explotar, insistir y Pizarnik
“Nada más peligroso, / cuando se necesita ayuda, / que recibir ayuda”.

xilófono gigante dedicado

Los sábados pasados de calor me deshubican como una extranjera con cámara. La vida no tiene fábula: es diversa y multiforme, ondulante, contradictoria, todo menos simétrica, geométrica, además de rígida y elástica. Paseo con rumbo pero perdiéndome y siento me retratan unos chinos de soslayo, ! haber cómo explican quién era la que pasó por delante de su cámara!
El ser humano es el único que se extraña de sí mismo.
Un divertimento para India y sus chiquillos.

museos muy radicales

"Los museos -dijo Picasso- sólo son un montón de mentiras". Hoy, su obra está en todos los museos para alegría de sus herederos.
Todos los cejasaltas y gafapasta, piensan que las obras de artistas que critican al sistema son el verdadero arte. Cuando llegan al sillón de la institución, primero piden más presupuesto. Ya se sabe que  para los montajes de obras muy "pobres" hay que gastarse una millonada para que luzcan. Luego para tomar posición, dignificarse y pertenecer al stablisment, se ven con coleccionistas ricos en sus castillos- ayer mismo lo contaba unos de ellos en La Vanguardia- para a continuación  organizar exposiciones de los artistas- radical-chic. Aquellos que suenan menos, pero están tan apoyados como los más. Por ese ente estúpido repleto de dinero, llamado mercado.
Desde la más tierna infancia, desde el principio, entendí que soy una vasca atrapada en el cuerpo de una gallega. Ya de niña pensaba, vivía y sentía como gallega, por más que tratase de ocultarlo a causa del qué dirán.
Y si otros vuelven, yo voy. Estúpida, pero no lo suficiente. ¿ Es necesario que Baldessari, se apropie de Giacometti y lo vista de Prada para su Fundación...?
 He aquí la coartada innecesaria "Siempre he querido hacer pinturas y esculturas de altura. Sospecho que es porque soy bastante alto. He tenido pocas oportunidades ya que la mayoría de las galerías tienen paredes de la misma altura que las de los hogares de los coleccionistas", explicó Baldessari en la inauguración.
Me gusta el arte contemporáneo, no creo que sea basura, como mantienen algunos. Es más, mantengo que el arte nos sirve para enfrentarnos con nuestros fracasos. Porque todo buen arte habla de un fracaso.

afo-míos

"la memoria es para los que han olvidado"
"de la perfección no se puede aprender nada"
"estar descalzo es sinónimo de no esperar salir corriendo"
"mirar con ojos extrañados nos vuelve estrábicos"
"hay bocas que son besos vistos de cerca"
"hay corazones que la razón no entiende""
"la nada es un lugar que termina en fin"
"los amores fáciles los tiene cualquiera"
"ojos que no ven, corazón ciego"
"amores grandes, imposibles por cuestión de tamaño"

el decir imprescindible

Y leo "Decir  a alguien 'te amo' es decirle 'no morirás'." (Gabriel Marcel)
El desamor es morir un poco, lentamente, irremediablemente. Porque es dejar de creer. No fiarse.

los únicos paraísos son los soñados

¿Cuándo se decidirán los padres a sacar a los niños del colegio y cuándo se decidirán los niños a sacar a los padres del trabajo?  
Hay un trampa: la educación obligatoria. La primera reclusión obligatoria de la vida es el aula, ahí donde te inicias en el tormento y los programas oficiales perfeccionan sus métodos de quebrantamiento. Si no hubiera educación (reclusión) obligatoria, a lo mejor los padres (que viven recluidos desde la infancia) no irían al trabajo y sacarían a sus hijos del colegio. O los hijos irían a buscar a sus padres al trabajo y los liberarían.
(William Morris)
Lo utópico es más factible que la atopías.
atopía de griego, ‘lo que carece de lugar’, ‘lo extraño’.
La atopía es el sentimiento de malestar del individuo frente a la ciudad del presente la cual no representa, en ningún caso, el paraíso soñado o prometido que nos ofrece la utopía.