La vida la puedes relatar con pluma metafísica y con la puramente física; esa que trata temas de andar por casa, por la calle y de estar en uno mismo y en el otro. Proponer torrentes de aquello llamado vida turbulenta y con mucho garbo desdeñar el estilo, para centrarse en el tema.
Hay gente que tiene cosas que contar y por eso las cuenta. Hay otros que no tienen nada que narrar y por eso hacen del estilo una pasarela literaria; son vanguardistas desdeñosos de lo real.
Y otros que no son escritores como tales, sino relatadores que cuentan las vidas que llevan en el estómago con una bomba a punto de estallar, están generalmente desorientados, sin aclarar si son ellos mismos o el mundo el que los ha sumido en el desasosiego que visten.
Siempre me han gustado los personajes que permanecen anclados en ese malestar físico que les lleva a los temblores y desazones. Ahora me gustan los que huyen, los que escapan de una guerra en la que se han metido.
Porque existen seres que creen que las cosas tenían sentido - yo misma, por meterme en el post- y no la tienen. Ocurre que todo comienza cuando nos llaman y no nos olvidamos de ir. Nos hablan y oímos. Se abre una puerta y salimos demasiado tarde. ¿Por qué? El orden de prioridades está equivocado; se corre de un asunto al mismo, dormido pero con el corazón despierto.
Y es que la vida trata del vivir, de crear situaciones y de ser vivido.
